Poésies

vol. 1, n° 3,  page 12

Horia Bãdescu

Portrait apocryphe (extraits)

Obscurité,  noir apprentissage.  L'ange de la pluie  harcèle tes vertèbres;  une goutte de sang  brille à la naissance  de ses ailes.  Jacob! hurle-t-il dans l'espace,  Jacob!  Quel rire immonde s'écoule  de tes lèvres écorchées,  lorsque ses pieds aveugles  viennent sceller votre complicité!  Tu achèves le poème  le poing dans la bouche.  Le nombre d'or,  l'âge d'or,  silence d'or...
	Autour de toi hurlent les gens,  la planète hurle,  l'histoire hurle.  Inutile de poser des questions  à ta carcasse broyée.  Inutile de prêter attention  au grincement des roues célestes ?  «  Guarda e pasa ! »  Quelqu'un qui te ressemble  porte dans ses mains  la tête coupée  du lendemain.
		Le soir est tombé  sur les mots,  sur les crânes dégarnis  des grillons  a pleuré la rosée.  Seules des étoiles arthritiques  boitillent encore  dans la boue de la nuit.  Seul le cúur  hurle encore à la mort  sur les ruines du siècle.  Scintille le doigt du Seigneur  comme il touche ta poitrine,  tes lèvres,  ton front.

Horia Bãdescu
Poète et prosateur roumain, docteur ès lettres, journaliste et diplomate, H. Bãdescu est né en 1943, à Arges en Roumanie. Publications partielles : Le vol de l'oie sauvage, roman, 1989, à paraître en français chez Gallimard en 2000; Le fer des épines, poèmes ; L'arbre à paroles, 1995.
 

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